Au gré des éternelles bruines,/ Au son des glas affaiblis/ Par la fraîche mine/ De l'automne dégarni./ La pluie,/ Est ma joie infinie,/ Ce temps que personne ne comprend/ Et dont je démens/ Cette saison haïe, détestée/ Alors qu'elle procure des douches hasardées/ J'aime cette eau provenant des Cieux,/ Cette eau qui a éternellement circonscrit les immortels feux.
